Así se llamaba una obra literaria de un autor francés que leímos un amigo mío y yo. Pasábamos las tardes muertas en el salón tumbados, mientras él leía libros, yo me lo imaginaba y luego nos cambiábamos. Luego, yo le decía a él como me lo había imaginado y él a mí me decía como se lo había imaginado él. Nos lo pasábamos bien, nos divertíamos y cuando nos queríamos dar cuenta ya estaba tocando a la puerta su madre trayéndonos la merienda. Había días que hasta me quedaba dormido por la noche allí, imaginando cómo eran las vidas de los protagonistas.
Un día vimos en una estantería un libro de poemas, en el que estaba éste y nos gustó mucho. Será de los pocos poemas que recordemos toda nuestra vida porque según le estábamos leyendo, vimos en el campo un chico corriendo y de repente desapareció.
A los pocos días decían en el pueblo que se cayó en un pozo, pero lo bueno es que no le volvimos a ver porque se mudó de ciudad.